Je s’ébranle de nouveau. Nous parlions-nous ?
Nous voyions-nous ? À force d’ajustements –
il cherche l’entre-deux, le vide médian,
il reconsidère l’agencement –
il voit des choses nouvelles (ce n’est pas une affaire
de vision, de toutes façons il n’y voit plus,
il n’accommode plus, et il n’y a rien à voir,
pas plus qu’à dire)
il interjette, et les choses se mettent à parler
comme le rossignol, paroles mêlées que tous
n’entendent pas, mais dont la profusion inachevable
constitue ce qu’on nomme silence
un bruit blanc, bas et continu comme le bruit
d’une chute d’eau. Ceci dans une seule goutte ?
Dans l’écart entre deux, entend-il
(et nous persuade que ça et là, un éclat)
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