Oui

Oui : ce n’est pas une petite gifle en

toute quiétude. Il y a comme ça des retours de bâtons

immérités. Conséquence fâcheuse d’un geste

de vent imprévu. Subitement subi.

(exactement comme la tige sarmenteuse de la glycine

 

qui pénètre le pavillon de l’oreille et perce le tympan.

Que voulait-elle dire par l’intrusion douloureuse ?

Que le paysage est plein de menus traquenards qu’on évente pas,

la piste où je faillis et déchois, en pitre désastreuse ?

C’est là que j’erre, étrange. Sans gérer quoi que ce soit.) Poire, dis-tu ?

 

C’est ainsi que tu réalises l’art de la poire ? (L’art d’être poire ?)