Tu dis mobilité ?

Tu dis mobilité ? Mais c’est mutation le mot

juste. Au pluriel encore : mutations innombrables

du vivant. Nous sommes les figurants d’un moment,

vus dansants sur une paume entre le froid soleil

et la patience crépue qui rouille l’herbe.

 

Les termes précis sont inactifs : tout ramène à l’eau

dans le verger qui bientôt cultivera des villosités.

Ma paume bleuit sous la poire. Un gigantesque lapsus

calami se développe vitesse grand V, et choit

comme un oiseau étourdi à mes pieds transis.

 

La sentence est riche, elle pèse maintenant

de tout son poids dans ma main. C’est

une source lumineuse qu’il m’est - doucement -

échue de contempler. Saveur et eau gardées

sous l’épicarpe. Vais-je l’allumer ?