Et la harpe marcescente, elle,
suspendue au-dessus du silence infondé - un pressentiment
-
résonne encore plus étrange, brûle
ses - d’un coup toutes ses -
sèches paroles de charme.
Aucun son ne perle
(peut-être la lointaine rumeur
du dehors dans les cimes oscillantes
- et encore -
un ciel de défets s’y accroche : tessons)
on dira qu'un ange passe mais non
c’est un écrit (qui s’écrit)
en regardant l’angle que cet ange fait avec le sol
(harpiste ou citharède selon qu’il
étrange le nom : hêtre ou charme
ou frêne).
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