Je les laisse butiner ce que je sais ne pas être.
Et pourquoi ?
Ils font de moi (pour ainsi dire) presque la fleur qui fait de moi un poème.
C’est l’après-midi de ce jour où chrysanthème et orchidées
ravissaient humblement l’œil
(sans faire toute la lumière sur le sujet),
c’est ce jour où j’ai compris que le comble de l’humain
- avec lui le langage et la science - c’est l’homotypie.
(Mais avec la réversibilité complète de la relation
et donc de l’espace.)
Que nous reste-t-il pour êtres fixés ?
Mais rien (on n’en peut mais)
que la petite main flou
le bruit avec les pieds
la couleur du labelle.
L’extrême influençabilité des existences entre elles.
Puisqu’il n’y a pas d’objectif,
sachons nous aussi rester de glace.
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