Comme le masque tombe - la hâte - comme
la robe hâtive.
Il y a des glissements à l’image des glissements de terrains
des coulées diluviennes d’où tombent d’étranges bêtes.
Quand la brume comble la vallée l’écho qui la borne
l’assigne sans qu’on voie le milan.
Il y a le vent qui brûle les herbes, un feu d’herbe, de
chênes tordus
de genévriers pris de frissons, un feu dont la fumée brûle
la voix.
Aussi les ombres et saillies méridiennes, aplomb d’angles
décrépis.
Équerres poussiéreuses. Un discoglosse pétrifié sur le
ciment.
Le globe cesse de tourner.
Une pierre roule.
Le milan signe l’invisible.
Il cible et il signe.
Sans autre point d’acheminement que la mort.
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