Mais ici - ce jardin travaillé -
ici seulement on peut jouer avec la matière. Ici
s’absout l’obstiné par la fatalité du cycle :
il entre de lui-même dans le cercle des saisons
/des châteaux, il façonne les usages d’un monde
comme le temps le façonne, lui, il ratisse
aussi bien les feuilles que les floches, que ces feuilles
qui
ne sont que feuilles mais seront autre chose,
partie intégrante de la confusion noire et blanche de
l’hiver,
le manège brumeux qui mange les lisières,
osmose, agrégation.
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