C'est dans la froide maison de terre que nous l'avons
descendue,
un parfait parallélépipède, symétrique aux élévations de la vanité,
et que nous regardions comme une béance à combler. Elle
s'est enfoncée
sous la légèreté du mimosa, légère à jamais, et pauvre, et
jaune.
Jour bâti sur un abîme, nous te voyons encore, à
la lumière redoublée.
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