Car l’oiseau est lancier.

Car l’oiseau est lancier. Petite phrase assassine, extase assassine.

Est-ce suffisamment audible de là où nous sommes, c’est-à-dire

loin en aval du Puits, c’est-à-dire ignorants de nous-même, au fond,

l’image habitant la mémoire à notre insu, comme une lance à barbelure

fichée en plein corps ouvre la brèche par où s’épanche l’humeur

 

- viscères ansées sans fin, en boucle - mais nous ne savons pas qu’elle

est la cause (d’ailleurs quelle est la cause de la mort, la vie ?),

mais nous ne savons rien, hormis la musique qui est à l’intérieur,

qui confère la mesure au gabarit avec lequel nous envisageons  

le monde : ainsi en sortant aujourd’hui pour la première fois je vois

 

la floraison des corniers ou fuseliers, dont le bois exceptionnellement dur

servait dans l’antiquité à fabriquer les lances. Je veux dire que je n’avais

auparavant jamais remarqué leur floraison en lisière des taillis d’ici. Pourtant

c’est un nuage de soufre qui vitriole la couleur mentale. Pourtant

je passe devant ces multi centenaires drageonnant depuis toujours.