Le laiteron n’était pas loin pourtant,
pour le soutien à l’oiseau, mais
trop tard ! L’aile déjà dilacérée balayait l’air,
suffocant, l’herbe à la bête pantelante, bec bâillant
- l’herbe si bien brossée
dans le sens de la pente légère que l’eau a dévalée -
a fait le lit de cette mort horrifiée, bariolée,
(j’imagine l’embrasement et l’explosion
de la poudrière de Delft, ce jour de 1654 ce Coup de tonnerre
à laquelle cet autre petit morceau de rien si beau et si précieux,
à l’attache sur son perchoir réaliste a survécu, lui,
- sa chaînette délicate n’a pas même trémulé -)
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