Pantelante dans la nuit blanche
– la galerie des glaces où sans cesse est réverbéré
l’écho de mon appel, un clappement de langue
que les chats entendent de loin
(devraient entendre) –
mais le gel certifie ma vie aussitôt qu’exprimée,
au sortir de la bouche.
Je le vois qui valide mon souffle presque piriforme
(un souffle qui opacifierait n’importe quel miroir, me dis-je)
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