Pensées croisées 48

Pensées croisées 47

Et me voici tilleul

Et me voici tilleul

abusif        abusée

à l’instant de l’aberration - miel à l’œil -

donnée en pâture à l’image

tandis que tu piétines telle que tu me piétines

moi mes résolutions pour être

incrédulité qui se connaît

sur mes mains - ocelles qui tremblent -

mémoire soudain disséminée qui

jette le discrédit sur elles

et que je laisse faire

plongée à la confluence des images

rythmes flous des foulées

pas un pas hors de la lie de ta lumière

cette brûlure

Pensées croisées 46

Des onagres

Des onagres - retour des onagres -

aucune n’est la même, mais seulement la semblable

voix claire de cor sélène qui brille ce soir de concert

éveillée au milieu de molènes

il a suffi de me retourner pour me souvenir

ce son

Et cela me rappelle la robe et les onagres

l’allée, la brûlure

comme tu as dit cela

(et comment)

qui m’a laissée intouchée ou intouchable

une chute tout au fond de la blessure

et sans retour

sauf, une fois encore, avec des mots

et le sphinx échoué à mes pieds

Pensées croisées 45

Dans la ronce bleue

Dans la ronce bleue.

Ce que je sais rude et vulnérant

est si pâle au revers !

Le tremblement des feuilles

me tire un sourire attendri

indigne dernière ruse d’épineux !

- miniature délicate -

entre les flambes défleuries

les molènes et les onagres :

ce bouquet tentant

- bleu glauque, gris des laines, jaune soufré -

juste opportun pour les yeux

Le vent dans le tilleul

Le vent dans le tilleul

parle ma langue

avec, lui aussi, quelques hésitations

dont je tiens compte

J’oscille avec

sombres dessous, claire

floraison qui va s’évidant

je tourne sans cesse la question s’altère

dans les ronces c’est l’inverse

Dans la nuit

Dans la nuit l’allée se lève

blancheur devancée du matin sur les dalles

ses bordures d’onagres, de fins voiles

expirent - soufre subtilement ailé sur l’air palpable, il s’inverse

poudroie -. Le chien de ma voix accepte alors

le sommeil - la main secourable -

et soupire

- doute quand même qu’il y ait un lendemain !

Les refusées

Je reviens au jardin

Je reviens au jardin où tout est autrement

ou bien c’est en moi-même.

Les fleurs, le fléchissements des têtes sur l’axe, la déhiscence,

sans question ce qui a toujours été est.

L’énigme des graines, et sa divulgation.

Car regarder c’est déjà être

je semble ce soir ce que je vois : une arborescence

innombrable sans pourquoi.

Ici intensément.

île de la Loge 7

Justes là en passant

Justes là en passant :

troènes en fleurs

seule avec ou en eux passe encore la cour d’une école avec

sa haie - espèce-hôte disent les botanistes

du Sphinx ligustri (la chenille du Sphinx : une perle millefiori verte marbrée de mauve)

et des petits enfants donc -

et viornes manciennes (aussi en fleurs)

- du latin vieo : lier attacher tresser -

et je pense à ce qui se passe juste en passant se tresse

allant simplement - tout doucement - aux commissions à travers le parc familier

avec toi à mon bras

je pense alors que le présent est la pointe de cette fleur - le stigmate - plus sûrement

que l’aberration du souvenir

me dis-je

Je me dis parfois que je prolonge - possiblement -

j’étire un pré contingent chaque soir ou même l’après-midi

je dévide - me dis-je - entre mes doigts un fil lentement

jusqu’à son terme - mais des fils tissent - ainsi

le présent est là qui vit entre les brins je le sens  

- entre mes doigts - passer - tangiblement -

Il s’ouvre au toucher

(ce que fait sensible - et nécessairement - le stigmate de toute fleur)

île de la Loge 6

Grande passe des écluses de Bougival

Grande passe des écluses de Bougival

à cause de travaux sur le radier

asséché sous le pertuis à tampes

- l’eau déroutée vers d’autres biefs une eau séparée -

laisse voir l’ossature de la mécanique dans le sas

une complexe horlogerie

nous fait remonter le temps - à défaut de fleuve -

de concert et en accord avec

d’altières Bernaches canadiennes un couple et leurs oisons

devisent sur la rive entre des madriers et de grandes pièces d’acier

et que ne perturbent pas le mouvement de la grue

ni les ouvriers. Une poutrelle flotte dans l’air

- vol millimétré par des moulinets de chef -.

Tout tombe à pic près des grands tilleuls où le chantier

va comme une chorégraphie ralentie - la poutrelle lentement dévie -

au-dessus des portes busquées

l’homme mouline nonchalamment regardant le fond.  

Chantier de ta marche aussi

tu voudrais marcher sur le sol sélène tu marches esquissant des pas

- attentive - qui ne te portent pas tu marches à mon bras apprenant à marcher

près des écluses où peut-être tu m’as menée enfant

La pluie - chaque goutte décomptée - tombe aussi - rarement -

sur les grandes herbes qui brillent

où sont couchés des blocs d’acier

dans le feu de leur rouille

- des animaux embusqués - que nous débusquons

Te souviens-tu de ce lièvre de cette lucane cerf-volant ?

J’étais étonnée comme une enfant nous avons si peu d’insectes ici !

Si peu de tout. Nous avons tout

sans même nous rendre compte.

Et sans rendre compte

île de la Loge 5

On se promène pès des écluses

On se promène près des écluses - marchons pour retrouver la mémoire -

les grandes herbes du chemin de halage cachent les escaliers étroits

dont nous ne voyons pas la fin

le parfum des troènes en fleurs et celui des tilleuls nous devance : ici le monde

existe déjà dans la mémoire dès que j’ouvre les yeux

avec ces exhalations, c’est une cour d’école qui vient s’aboucher ouvertement aux écluses prolongeant nos pas

île de la Loge 4

A Port Marly

A Port Marly une passerelle enjambe la Seine

opaque et statique à cet endroit les péniches tanguent légèrement

sur des petites vagues latérales qui brillent

c’est sur l’île de la Loge le stade et le champ de tir

je ne comprends pas Paintball sportif écrit en grosses lettres

tant pis : j’entends.

Plus loin il y aura les écluses - l’eau jointe ou disjointe -

elliptique elle continuera avec à ses côtés des rives enchevêtrées

contradictoires

elle tout à fait indifférente

Nuages amoncelés

Nuages amoncelés pareils à des fleurs

pareils aux amoncellements des friches -

ici île de la Loge on aménage des prés mellifères

et des vergers - pour sauver quoi ? Notre légitimité -

on aménage l’idée de nature celle d’état sauvage on croit rendre ainsi

ce qu’on pense avoir pris -

nuages filaires éclos pareils aux nigelles aux mauves aux bleuets

mélilot officinal et glabre réglisse en hausse, orties

- non pour elles-mêmes mais pour la conscience coupable envers les abeilles -

Tandis que dans les fourrés touts proches retentissent les tirs du paintball sportif

la Seine coule paisible entre ses rives pavoisées de plastiques

île de la Loge 3

Rue de l'Olive

Rue de l’Olive il fait beau

ce dimanche midi.

Puis les tilleuls de Max Dormoy

au tronc fin et droit

chétifs à peine fleuris

et l’ombre verte sous les platanes de la Chapelle, salutaires.

Toitures de valérianes et géraniums à Rueil,

et la Seine. Une île, la Seine.

En gare de Chatou, un homme court avec des fleurs

cursives tremblantes dans la découpe rectangulaire du soleil.

île de la Loge 2

île de la Loge

En cet instant

En cet instant : nuit, répit - regard en arrière, le présent perdure tout près -

arrivée où je peux

seul m’est proche un jardin de pavots

et de trémières opulentes

à venir

où potentilles gardent le chemin en rampant

postulat - sans nécessairement perdre de vue le lointain -

que c’est là - jardin - le lieu du présent

sur lequel - ô oui - bruit doucement l’inventaire du vent

le toujours variant

le parfum du tilleul - ainsi - t’est toujours étranger

Histoire sans fin

Orage

Orage

ciel et socle soudés en une seule lumière

lourds graviers dans la voix

de tors bâtis

progressant

en surfilant le massif

l’orgie de liserons 

qui absorbe la lumière

devient la lumière

ogresse des dessous

la lumière déforme la terre

Pour un herbier (44)

Sang évasé

Sang évasé.

c’est l’indice de voix évasées lourdes

dans les branches charpentières

et les interstices - affloués aussi -

persistent - mais tout maintient l’ascendance -

et se démultiplie l’espace - plié déplié -

coloré

colorant l’invocation. Suffit

le sang des roses novices sur les dalles.

Pour un herbier (43)

Pour un herbier (42)

Contre l'idée qu'on se fait

Contre l’idée qu’on se fait

aujourd’hui trépidant sous l’effet du vent

il s’écartèle

on dirait qu’il cherche à s’envoler cherche

à suivre le vent non ce ne sont que ses roses qui

font balancier - roses formant le lest -

et les pétales 

sur les dalles qui dansent

cette danse une incantation passionnée

sans aucune promesse d’accomplissement

ce que l’œil voit il le sait