Ce sourire indigne à la moindre violette
- cousue de près, un trop prégnant faufil -
au cyclamen, oh le lové, palet pour déterrer
l’oubli, à la toute fraîche venue,
la fragile cardamine, et pourquoi ?
À chacune l’humilité de rigueur, apparue
en son temps et forme. À moi la conscience
et le fiasco de sa parole.
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