( Dit c’est dit !
C’est celui qui le dit… D’anciennes solennelles
promesses faites à soi-même
au feu - devant le feu de l’émondage - sur les
terrasses de l’enfance.
Langue poivrée de poussières, vision exiguë des
angles, beauté des thyms phosphorescents et
des panicauts nacrés ).
Aujourd’hui ce sont des ajustages, les pas gagnés
en pratique, avec le rythme,
comme on dit se rendre à l’évidence - qui n’en est pas -
allonger la foulée. Trompeuse fluidité.
La fumée danse avec génie devant l’éblouissement.
Quelqu’un arrive avec des lychnis, ou silènes coronaria
- sûrement la veine qui courra en ce jardin -
soudain faisant
que s’offre une herbe à la vision du lendemain
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