Dans le vacarme de ces suggestions - l’énormité de la cerisaie
les phrases de la mésange charbonnière, l’entête rythmée au
tempo printanier -
la chair se soulève. Je suspends toute activité pour me laisser
emporter.
Je n’ai pas de mot pour ce non-sens qui me voit préférer
l’indigence, finalement, et la disparition non élucidée,
à la lutte. La reddition au seul sismographe qui
m’importe : phrasé.
Pensée souriante au feu, aux fleurs, à la lumière. Le pic-vert
immémorial a piétiné
le centre du carré. Les tourterelles turques lui ont
succédé.
Et moi aussi je suis un nombre par défaut ou par excès.
Je n’entendrai rien de plus aujourd’hui, je retourne - je
suis retournée -
à l’enfance puisque l’enfant de mon enfant naîtra cet
automne
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