L’excès en suspens sur un malentendu
de ciel blanchi ? Il écume. Ciel équivoque enseveli
dont je ne sais plus s’il fulmine ou jubile.
Ou bien s’étiole, plus grêle. Existât-il
autrement qu’hallucination
éparse d’agonie
existât-il autrement que dru
ce printemps ?
La couverture de fleurs ravive la sensation, le rut.
J’entends flûter chacune des ardeurs.
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