crois-tu que ce soit
facile, dire encore ce désir
chevillé où ?, le corps du monde à l’œuvre,
sans idée de possession de l’objet, sans idée du tout.
Mais quoi ? Toi aussi tu tournes en rond, comme
la terre, comme le merle et la merlette, et ton objet
s’échappe, mais cette échappée est la promesse de progrès :
un chant intime, révolte pour ramener le vent - non du vent -
paroles de lui à toi donnée comme le rêve est au rêveur adressé,
ne te retourne pas,
pas de répit ! (Mais si, tu
assumes le répit,
c’est un autre début, tout n’est que début d’une
autre façon (et de toute façon),
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