Et, Madame,

Et, Madame, ce n’est pas ma voix que je chéris, mais mon désir,

- et pour cause il m’est vital - ma vie pour partie de la vie

qu’ici je reçois, ceci explique cela, et si je se prend au jeu parfois,

pardonnez-lui, c’est sa perplexité native qui l’invite un moment au répit -

regard en arrière au cœur du secret à considérer car c’en est un,

 

interminablement secret, début et fin simultanément, divers

et même épars, mais unité résolue en chaque élément,

par multiplication mesurée, cette mesure, ce secret ah ! L’entendre

chuchoté dans une articulation, un intervalle, une syncope, et reprendre

même brièvement cours, redire tout, depuis le bourgeon sur la dalle, et la fleur -.

 

Mais ce sont des pensées ! - Est-ce encore des fleurs ? Oui, n’aie

pas peur des pensées sauvages. Discrètes métamorphoses. Ainsi

les bourgeons avortés couvrent les dalles tandis que faseyent

au-dessus d’elles les fleurs de la glycine, dire qu’elles dansent

hypnotiques et longues ou encensent mais quoi, l’ampleur ?