D’or pas le moindre milligramme, la fleur n’est pas vénale
c’est plutôt un miel dilué ou tiens une tisane
qui coule sur la pente de l’après-midi nivelée
- mais la pente est douce - et englue la vue.
Une larme ?
s’il vous plaît ;
en raison de sa minimité
- son infiniment noyé dans la glue
du commun (vulgaire n’est pas grossier) -
occulte dans sa minimité, ces clandestines
font le jardin repeint de délices, reprenez de cette humilité
oui, allez, de ces renonculacées on a jamais
assez,
en veux-tu en voilà, ces cymules
en hélicoïdes dissimulées dans la lecture
- la main en visière l’œil repaît,
la répétition tautologique l’apaise -
la métonymie le rassasie, comme la nappe
dort - revoici l’or en son marché clandestin
qui le tarabuste,
l’aiguillonne, le scandalise -.
C’est le soir, d’un vieil or alarmé.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire