Ou ces pilleuses d’œuf (et de bœuf, non ?) en douce
s’esquivent
pendant que naïvement j’explore mon bestiaire,
je sanctifie la fugacité. L’inanité de nos vies liées par
instinct,
oh la farce tragique ! où horreur et beauté en
d’étranges coïncidences,
et entrelacées - oui tu perds ton fil ! -
s’interfèrent.
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