Qui de nous

Qui de nous retourne aux ronciers, aux lierres,

aux épines et douces fileuses (dignes épigones d’Attila),

qui aux bûchers ? J’orchestre un massacre prévenant

- pour contrer la mort - je minimise, j’accorde l’indéfendable,

je glorifie le petit, l’irrecevable, (je trébuche) et tout cela

 

jusque sur la table, où ma dévotion se poursuit à la vie

à la mort si furieusement, si suavement mêlées.

À foison vient le monde. Pauvre numération inopérante,

et rythmique bizarroïde. Voici les jeunes cornouillers mâles qui

m’activent en métronomes.