Mon petit sémaphore, je te revois
déroutée de ta propre présence,
qui portais ce signe limpide sur les allées.
Il n’était pas peinture de guerre mais
le point brandi
de ta simple phrase,
brandi en signe de dilection et d’étonnement
comme la fêlure douce au diamant du regard.
Et c’était une intonation montante.
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