L’ange qui passe

 

L’ange qui passe, lui aussi,

sur le chariot de foin qui passe au centre de la mêlée,

l’ange seul regarde le soleil,

mais c’est vers la masse éblouissante du foin, à sa place,

sorte d’hypertrophie encéphalique de la civilisation

que convergent les pensées et les actes de tous les autres

et c’est un désastre regardez ce désastre

 

regardez cette mêlée de tordus affairés à ne pas voir,

regardez cette guerre

regardez-nous

 

qu’avons-nous en commun ?

D’être innombrable, chair proche de l’herbe, (tout comme l’herbe

sèche et pressée)

éminemment inflammable

ou explosible.