Ou ce faux-semblant, et de jaillir sur toute main tendue ?
Ta robe justement, grise qu’on dit brune
comme l’hiver
la nuit, les murs bruns le sol de béton lissé gris souris
d’une buanderie fanée
austère, où tu apparaissait perdu après un jeûne certain.
Ton hypothèse c’était que l’endroit offrirait un lieu sûr ?
Que la nature trouverait toujours simplement une autre issue ?
Ou t’es-tu rué à l’intérieur parce que ça c’est la nature,
la ruée, l’impétueux transport
la portée d’un objet lancé ?
Le cerveau se rue-t-il avec son corps
comme tu t’es jeté ensuite sur le manche
mu par l’instinct de survie
comme tu as mordu son extrémité, retranché tu étais
dans tes limites, rat, les confins atteints
de tous tes possibles
ta vie troublée de rat démuni ?
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