Voici donc l’épreuve de l’aube ! (mots
d’un poème naissant)
(L’aube d’un poème, s’entend !)
(Voici l’aube vraie, inexorablement recommencée
d’un poème qui devient nodal)
dimanche 19 décembre 2021
samedi 18 décembre 2021
Jusqu'à ce que
Jusqu'à ce que tout visiblement recommence.
Hors de la neige maintenant
commence à poindre la crête brun-gris
de vagues statiques, des vagues d’herbes brûlées,
surprises avec la
cendre
comme point déjà un sens dans ton esprit
- la sensation monte -
la sensation de toi au centre de cette danse
comme moyeu de
la chorégraphie, ce chahut
d’ailes et de logogrammes par quoi le jour rondement vient.
vendredi 17 décembre 2021
À quoi sert de dire
À quoi sert de dire cette aube ?
À pénétrer l'hébétude, lenteur alliée
de la neige et des merles posés
sur cette page comme des feuilles ou des mots,
et la multiplication de ces parties :
aubes insignifiantes et tracas de bêtes
rumeurs, divagations,
clameurs muettes. Clameurs !
Je tends l'esprit frappé
d'absence
- de l'irréductibilité du sens -.
jeudi 16 décembre 2021
En une seconde
En une seconde, l’œil s’est accommodé
à la blancheur qui l’a envahi,
le pré s’est déclos. Dans la neige
on voit des inscriptions que cette onde propage
jusqu’au pied des sapins.
mercredi 15 décembre 2021
Si ce sont des merles
Si ce sont des merles ou des feuilles, en fait on ne sait
pas,
vu d’ici
on ne peut dire.
Ou de simples formes, lèges à travers
la haie. Qui ont ouvert la rondeur de l’aube,
d’une retombée incidente.
mardi 14 décembre 2021
Volatilisés avec la neige
Volatilisés avec la neige, sous de sombres plis.
De nouveaux axes que l’aube protège.
Une aérodynamique inusitée. L'air est plus lourd que
les merles traçant au bord de cette vaste clarté
un cercle de fébrilité.
lundi 13 décembre 2021
Que fixent-ils ?
Que fixent-ils ? Leurs va-et-vient ponctuent
un grand blanc - que n'ai-je retenu avant
l'emplacement des sentiers ! -.
Les merles ne restent pas, ils tracent obstinément
de nouveaux signes de vie - à lire cette morsure
dans l'effacement de toute perspective -.
Rondes et marquages délébiles - ce qui est vivant
ce qui bouge perce déjà l'homogène clarté du matin.
Chemins invisibles sous le manteau : est-ce dire
qu'ils sont proscrits ou circulent
clandestinement ?
dimanche 12 décembre 2021
Je suis le chemin
Je suis le chemin.
À pénétrer le silence nival -
ce régime tout spécial du transport - de mon regard
de naturaliste calme et perplexe - qu’est-ce qui
était là, au fait, et composait cette vision ?
Qu’est-ce qui étaie-là
ta vision, tu veux dire, quel fait ?
Quelle neige me compose et m’unit ?
J’accommode l’œil à la courbure du champ agrandi
- une extension de l’aube où la haie a disparu,
transigeant avec la distance : plus rien n’est proche
ou
lointain, tout lévite - que viennent avec
légèreté épingler les merles.
samedi 11 décembre 2021
Nous oblige
Nous oblige en vis-à-vis, à un engagement
de tout le corps - tu dis t’émouvoir : comme il faut y
aller ! -
car aucune proposition déclarative ne suffira
pour témoigner de l’accès.
Je suis le seul chemin, à cet instant précis.
vendredi 10 décembre 2021
Ça
Ça, est-ce la conspiration
des merles
et des feuilles ? Ne
dis pas de bêtises ! Et contre qui donc ?
L’entente des choses entre elles, leurs métamorphoses et
transmutations
- ni déduction ni inductions pour appréhender cela -
auxquelles
participe notre langue, nous oblige et nous compose.
jeudi 9 décembre 2021
Les merles
Les merles ne disent rien.
Perçant la matière de l’air en tous sens
comme arrachés à eux-mêmes, ils fondent sveltement,
et se réceptionnent sur le sol
(quand j’essayais en
vain de le fenêtrer).
Qu’est-ce qui est
tangible, alors ?
C’est le rythme qu’on donne à cette danse
aérienne et terrestre, ce manège
qui est le leur, qui est le nôtre, dont l’œil est le témoin
et l’interprète depuis notre affût. Transposé dans la consistance
du poème.
C’est
ça ?
mercredi 8 décembre 2021
Puis vient la neige
Puis vient la neige qui tait,
sous son éclat homogène
toute velléité de poème.
Et les merles silencieux, sveltes
comme des feuilles d’automne,
crochètent sa flagrance. (le concept, lui
ne vole pas ainsi de ses propres ailes
et ne se manifeste pas, noir
sur blanc,
pour débusquer l’évènement sous la neige glacée.
évènement qu’il définirait, au mieux, en un vers
ou deux, faute d’univers.)
mardi 7 décembre 2021
(qui n’est certes pas royal
(qui n’est certes pas royal, seulement mien
car j’en ai l’usage et l’usufruit). De la nuit me déduis,
nègre au jardin des simples, invoquant-effeuillant
- vocative affine -,
des figures et des fruits aussi imprévisibles
que toute intention dans mon esprit.
lundi 6 décembre 2021
Sans elle
Sans elle, de quoi serait-il le témoin ?
Nuit et son cortège de descendants,
lune, prudence, amour et réprobation,
veille et sommeil. Tandis que la spirée en est, elle, l’attestation.
On
ne me la fait pas, tu vois ! C’est Phantasos que je connais en mon jardin
dimanche 5 décembre 2021
Je suspends mon incrédulité
Je suspends mon incrédulité au détour d’une spirée :
j’accorde ma foi à cette disposition végétale
qui veut le recul hivernal. Qui sacre de simples buissons
adornés des magnificences de l’hiver
ou c’est moi, qui fais d’une extension de réalité
un jardin imaginaire, le début d’une histoire.
J’écris mon histoire en regard du buisson.
La lumière, qui fait défaut maintenant à l’intérieur, je la cherche au jardin.
Au besoin, ne ferai-je pas prochainement entrer un arbre dans les murs,
pour la mesure ? Sûrement non !
J’aurais pourtant foi en ces effigies ! Mais non !
Il manque au Noël les conditions élémentaires
du langage. Il manque la nuit.
(nuit de la réalité hivernale en notre hémisphère.
Nuit de la prolificité, pleine et entière.)
samedi 4 décembre 2021
La lune a changé
La lune a changé. C’est elle qui tient maintenant
le rôle capital dans ce couronnement
- des broutilles givrées peut-être bien tintinnabulent
à chacune de leurs inspirations ça noie le poisson,
ça ne peut être qu’elle changeant ainsi le registre -
elle intronise l’hiver et son jeu d’optique. C’est
là un progrès majeur pour l’observateur qui voit plus
clairement,
dans la nuit froide, qui voit dans son retrait la
manifestation
de l’être souverain, mieux que dans le jour fastueux :
un buisson de spirée.
vendredi 3 décembre 2021
Vas-y doucement !
Vas-y doucement !
(Gare au désastre qui nuit.
Il y a là-bas un buisson de spirée - sybarite - qui
obture le pré voisin en été, maintenant
son optique te guide dans le nuit d’hiver
dissipant ton équation personnelle et évitant ta perte
à mesure qu’il se retire.
Aux repérages et aux mesures de positions
tu devras ton tympan indemne, et un œil
alerte.)
Et tremble avec lui,
puisque tout n’est plus cette saison que tremblement,
vacillation avec le vent, vacille va va !
La lune est mobile dans le réticule.
Tu t’emploies à suivre ces hésitations exactes.
jeudi 2 décembre 2021
Ainsi tu respires avec lui
Ainsi tu respires avec lui : ce thème,
tu l’étires. (Tu ne voudrais pourtant pas son étiolement.)
(La marguerite commune est une composée autrement dit astéracée
- un astre que tu continues à étirer bien après qu’il ne
luit plus - :
n’en fais pas un chrysanthème !)
mercredi 1 décembre 2021
Sa mire
Sa mire - son objectif - il lui faut l’inventer,
la recréer d’un transfert de matière. Un poème
n’atteint pas son objet mais l’impression qu’il a
faite - ou pas, et c’est pourquoi il ne l’abîme pas -.
Il travaille à cette impression jusqu’à la - presque -
retrouver,
(aucun souvenir n’y suffit, il faut la découverte
dans la matière vivante - un ferment s’active là qui
fabrique son objet en le connaissant
- le dévoile sans attenter
à lui, puis soudain le reconnaît) et s’en trouve réjoui.
Trouve satisfaction à cette effusion.
Spirée, son esprit souverain est en sa palpitation
ce sommeil soupesé, ce reflux ? Reine en soi
que le givre avive en
brune renommée
sous sa résille calcinée
- fragile jusqu’à s’amuïr -
aveugle pourtant l’œil passager
quand le réticule divise sa nuit.
On peut espérer plus : faire un vitrail vrai
de cette vision spirée. Travailler cette résille
jusqu’à concrétiser la respiration.
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