A quoi je pense :
demain la soupe sera sure
elle piquera nos langues.
Comme l’été dure la vigne s’aoûte encore
il faut couper les sarments qui obstruent la porte.
En lisant Il n’est
plus d’élégantes histoires de rédemption
chez H. Cole je me demande quelle sorte de déception
- s’impose déception
ce mot
au vu de sarments qui jonchent le sol ainsi
séparés du cep
une sorte de déposition je crois ( j’entends tout autre
chose ) -
quelle déception,
donc, portent les chasselas mûrs accrochés sur
la façade sud près du figuier.
Les fauvettes s’enfuient à mon moindre geste
à main nue pourchassant l’assaut
du massif amont.
Il n’y aura pas de réparation
sauf consentement dionysiaque à leur fête.
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