Comment se fait-il

Comment se fait-il que la mort de l’ami

- celui qui plus jamais ne dira oui -

dilate à ce point l’espace et le temps

( ce n’est pas un non non plus. J’ai beau

convoquer l’absent

- la tête penchée en avant et de côté,

le dos une arche sombre pour tenir et abriter -

la voix continue doucement

de supposer

les mains d’accompagner ) ce point incandescent

et ravageur mange - comme le feu dévore la pellicule de gélatine -

l’idée de sa vie.

Le monde compte aujourd’hui une détermination de moins, j’ignore même où,

et de cela je suis le témoin.

Ce que j’ai donné je ne l’ai pas repris tu pourras le dire où tu iras.