Il exhorte le monde

Ne m’écoute pas plus léger que les feuilles
Pourquoi me suis-je libéré de toutes les branches
Et ni même l’air ne m’enchaîne
Ni les eaux ne peuvent rien contre mon sort
Ne m’écoute pas venir plus fort que la nuit

…

Et les fleuves ne te ferment pas le passage
Et les fleurs t’appellent de ma voix

*

Sans la poésie, la vie serait dénuée de présent

Il exhorte le monde

en son lieu - ombres flammes en lisières de la Lys,

ombres feuilletées - comme on le fait aux mourants.

Mais c’est lui-même. Il appelle de sa voix il dit

- je suis la forme, l’Iris, « l’Eros qui maintient la cohésion de tout ce qui vit »,

« qui conserve toutes choses ». Il pleure en lançant ses feuilles

linéaires - des lames flexibles, aujourd’hui rien - faux acore, (ca)lames qui lient,

sensibles à l’air. Il lie les rives sans coudre nos lèvres.