Sous les sapins plus rien.
L’allée à cet endroit-là sèche
aussi étrangère
au temps que se peut.
Ciel hors de portée sol immatériel.
Une pie au sommet regarde le visiteur
errer silencieux. Simple
promesse les mots n’existent pas
pour dire ce qui adviendra. La cime balayera la nuit d’un
seul
tenant, peut-être, la lune intermittente fera
clignoter les cônes gyrophares. Blancheur d’os
lorsque je lirai Ossip face à la fenêtre.
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