Tout prend forme -
dans l’œil du témoin - et je reste debout
sans comprendre finalement ni rivière ni rive - mais
écrivant, la poésie
fait le présent : reste un lieu renommé -
du passé nulle trace lisible il est là seulement - présent -
sous
les mots tout entier dans la souche et le flux - un pied
d’iris dit-on où je voyais une tête ou des corps intriqués
et tout l’écheveau - le rhizome - comme une de ces mêlées
humaines qui ont été chantées souvent. Sardanapale brûla
avec femmes et chevaux dans les volutes de tant de beauté
Dante et Virgile penchés sur le fleuve des coléreux
Roland tombé sous son cor éclatant -
émergeant de ses propres eaux.
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