Je ne signe plus

Je ne signe plus. Que vaudrait mon signe malmené

dans le fleuve douteux ? Non je me joins aux choses,

faits et gestes, dits de toutes sortes, et je nage.

J’appartiens au siècle comme l’iris au règne végétal

mon iris Reine des fleurs progressant dans sa boue

là-bas. ( L’homme GG XX marche depuis la grotte

sa naissance promène son regard ithyphallique

son désir voyant c’est ce qui est si bouleversant

le renverse ). Le fleuve affin passe ainsi dans la bibliothèque

où tu écris c’est elle qui t’emporte

"...c’est un palais. C’est un fantôme de chair silencieux en son fauteuil et je lui fais la lecture de toute mon imagination. C’est mon fantôme de chair silencieux dans mon palais.")

Ou les gants d'un conservateur des manuscrits, tout imprégnés du parfum de la cire fleurie (encre, poudre et violette toujours) dont on nourrit chaque centimètre des boiseries, les grandes volées qui conduisent aux réserves, les tables d’étude, les portes et les fenêtres, leur antique pesanteur redoublée par le silence, y souriant comme un gentleman-cambrioleur aux correspondances sûres qui se sont établies entre le contenu des livres et la signature de l’air. L’air est à facettes, il est stupéfiant de ces trésors qui pulvérisent l’âme pleine de chagrin ou de certitude : trésor des longues fenaisons de juin qui déclinent la matière en silence et éclatent de joie lorsque le parfum de la flouve mûrissante justifie par l’absurde le labeur démesuré des hommes. Trésor de la vanille, la gousse et la fleur cireuse devenues une unique goutte à la commissure des lèvres cependant qu’un rideau de poudre d’iris ferme la pièce sur l’intimité, la réminiscence épidermique de la caresse. Un monolithe se referme.

Et ce n’est pas un exergue mais un fleuve qui emporte

et la marée qui remonte.

Ire, non ambire comment faire alors que tout m’échappe

que la complexe architecture s’enrichit de chaque geste

que le moindre remous fait surgir ce qui paraît reposer

dans la boue ?