Rien ne me semble plus réel que ceci :
voici le brusque soleil sur les cerisiers trapus
la sève évasée irrigue jusqu’à l’herbe.
C’est maintenant qu’il faut tailler dans ce qui fut
juste le contact établi.
Ce que je vois est toujours dans l’ombre de ce que je sais.
Posée contre le monde - ici un cerisier -
se dresse une échelle d’aluminium.
Je cherche dans les branches noires où
luit la scie au chant intermittent dont la monture,
un arc d’acier jaune d’or, fait de lui un archer.
Pas de trophée si ce n’est le massacre d’un dix-cors
dix fois sous la ramure.
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