L’obstination de l’échelle
entre mon œil et le ciel de l’arbre
- comme on dit « ciel de lit » -
quand je suis assise dans l’herbe.
Cette échelle une
béquille perspective
ses doubles pans en fuite.
Désir, désir encore ; de tout voir
tout embrasser.
J’avais planté un arbre. Quand je l’ai fait
j’ignorais même qu’il me ferait voir
la profondeur. Je n’ai pas compris
ses yeux, tangents à la couleur.
Elle qui persiste loin dans l’aveuglement
par ce lacis empressé sommée d’être
plus bleue plus réelle. Plus solide aussi.
Jusque dans l’herbe,
endormeuse couleur
elle me tient au dessous de l’échelle
pans boiteux à cheval sur elle.
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