Aucun cercle ne rend compte de sa révolution

 

Aucun cercle ne rend compte de sa révolution. L’esparcette,

l’esparcette, sa tranquille libration

ne nivelle pas plus la prairie fauchée ras.

Le fourrage est rentré.

Un sourire a fané comme une fleur, sans ruines,

                                                                              ailleurs

pleuvent les bombes.

 

L’alkékenge maintenant

coquerique,

poussant son rhombe.

Le chat s’engouffre dans le cri et se perd.

 

J’épelle un fruit, dit-il, qui disparaît*

irrévocablement.

 

*Benoît Sudreau, « La couleur sur les toits », in Catharogrammes, in Charges, éditions tituli, Paris, 2020, page 12