- mais c’est peut-être une illusion -

 

- mais c’est peut-être une illusion -

 

Lui a été capable de tout saisir.

La griffe alerte

avec l’acuité de la serpe

- dure à l’oiseau, verdier ou grimpereau,

mésange -

elle fauchait tout ce qui lui agaçait les dents :

le sourire dans ce cas comme une serpe

brillait dans l’ombre, purement expédiente.

 

Ce qui dansait stoppait net

à la hauteur de la tragédie. Bien des branches plus haut, le silence.

Après quoi il disparaissait.

Rompu le chant (mais pas la grâce),

silence rendu presque sans violence

inadvertant.

 

Réprouvant ces manières

j’apprenais pourtant : tout repart.

Mais toucher aux choses, dit-il encore

                                                            (résonne encore)

 

(moi : rien     du vent

j’ai bien trop peur d’arrêter les temps précaires.)

 

La griffe surpasse le vie 

entrant dans le vif (du sujet)

tandis que vos logiques chiffrées

(vos chiffres) tuent

époumonent

 

il est dans le vrai.

La véracité s’envide autour de lui

comme le fil ténu autour du ver.

Il survit à son monde.

 

Tandis que le décompte continue

intraitable -

ces 1400, 3900, 7840 puis 10000

dont tant (tant qu’on ne puisse se représenter) -

 

(tyrannie. Ces chiffres soutiennent notre propension à l’abstraction

et fomentent en chacun le coup d’état de l’adrénaline

puis de l’insensibilité)

Mais vois que la terreur est sans degré.

 

Un seul a suffi.

Presque un enfant (difficile à dire) mais

voyez-vous

j’halète encore.

 

Lui survis.