J’écoute les bruits.

 

J’écoute les bruits.

Goutte à goutte dans les feuilles, feuille

à feuille mollement la nuit amortie

sombre

plus avant dans l’herbe mouillée

et désamorce tout dialogue. 

 

Et sombre en elle-même, nuit de la nuit-des-temps déjà

reverse son son - non comptable innombrable goutte à goutte - au

mystère de la pérennité du monde*

où pleut l’eau sans âge aussi

 

et je ne parle pas d’indifférence, non,

mais de pluie, de vents, de nuages, d’amour et de mort :

questions de tous temps posées à tous, de la même unique façon.

Questions de fleur, de croissance,

parole, ce puissant outil à tout faire dont l’usage est si dur,

le lourd levier à manier

pour forger la nuance dans l’esprit chauffé à blanc, sur la page chauffée à blanc**.

 

*Eschyle, Prométhée enchaîné

**Francis Ponge, « Le lézard », in Pièces, in Le Grand Recueil : I. "Méthodes", 1961 ; II. "Lyres", 1961 ; III. "Pièces", 1961

Page par un violent désir d’observation à y inscrire éclairée et chauffée à blanc