Là où se trouve les pierres

Là où se trouvent les pierres

qui ont ta couleur

celle de l’ estran rocheux et des lichens crustacés

- c’était exactement ça -

l’endroit est dit pierre couchée - une lueur -

la terre craquelle et seul ne retombe pas le millepertuis perforé

Alors je me voue à la volubilité

- la tienne plus réduite au silence que jamais -

enroulé de verdeur

préhensile

qui me prend

inextricable même au plus développé

et je démêle ces lancinantes

questions qui viennent à l’assaut de ma volonté :

Wisteria

Nos soirs 29

Nos soirs 28

Et quand je tire

Et quand je tire le râteau à feuilles sur le gravier

ce sont toutes les stridences qui se rappellent

à mon souvenir son sans équivoque l’alarme facile

Ratisse ma fille, ratisse ! Où se prennent jusqu’aux lignes

involutées de glycine ou ces longues siliques.

Et bien des petits squelettes de rongeurs qu’elles a laissés là

défaits entre les griffes.

Et je pense - de la binette au poème -  qu’il y a toujours une griffe

non loin pour accomplir le travail.

Nos soirs 27

La haie s'avance

La haie s’avance et le gravier disparaît sous les feuilles

- figures brunes minuscules

et torses amoncelées dans cet angle de cour -.

Sont des harpes certaines si finement ciselées mêlées aux résidus

de potées voisines - pourpres et roses déshabillés de fuchsias et

fanes de géraniums - échoués au ban, l’été absorbé

avec la paille et séparé de mon œil son corps un poignard d’or

Nos soirs 26

Au contraire. La haie s'avance

Au contraire. La haie s'avance - mais qu’est-ce qui n’avance ? -

je suis en lutte - bras et mains nus - avec la haie je ris

je lutte - ronces que j’estime tant, mes orties,

clématites, épines bienvenues -

toutes me sont probantes.

La conscience naît de l’espace - ici taillé à la scie à la serpe dit-on - et non de l’esprit

ou des corps. Cette luxuriance qui me convainc 

je la repousse et je m’escrime

en vers tracés comme un jardin

à la cultiver ailleurs

Relations ardentes

Relations ardentes

avec le monde - la rue froide, les feuilles marbrées déjà,

la pierre sous laquelle Java est couchée,

le buisson qu’elle aima pour son ombre touffue -.

Mais assise au bord d’un feu tu ne voudrais pas toi aussi

que la tentative de transcription soit inutile ?

Essaye, essaye quand même !

Le désir que tout se tienne, toi qui n’est pas moins fragile.

Nos soirs 25

Nos soirs 24

L'obscurité est tout autour

L’obscurité est tout autour - cécité pour voir je n’y suis pas encore -

je n’y suis pas.

Ombre n’est pas obscurité je la vois clairement.

L’ombre est douce et changeante, fluctuante comme l’est l’eau

ou encore une aile, un lit, des lignes, ocelles tremblées, qui respire couchée.

Surfaces qui se touchent, quel angle vous formez, le dépôt produit l’ombre.

Alors que l’obscurité tombe.

Pour l’heure - cet été déjà passé -

juste pour mémoire

le cyclamen de Naples « Amaze me » - l’inespéré, ici sera jusqu’aux gelées - 

fleurit et perce l’obscurité. 

Humble nu auriculé, quel chant ramènes-tu ?

Nos soirs 23

Un soudain orage

Un soudain orage. Un tracteur fumant ouvrait la terre

sous une trombe d’eau qui rejaillissait en

deux ailes puissantes. Je regardais faire

ses serres empreintes dans le guéret

( Ce qui rompt interroge

ainsi très bientôt - demain peut-être - les reins

auront à cœur de déployer face au fait le mystère

avec ardeur je piocherai le jardin de mémoire

- entrevu - et en pleurs

l’extrêmement peu visible sera - bien réel malgré l’air égaré -

je n’en demande pas davantage )

Nos soirs 22

Mais qui déchiffre l'air brusque ?

Mais qui déchiffre l’air brusque ? Qui l’horreur ?

Sa dépouille traînée dans ma nuit après les herbes

son sourire - célèbre - inaugurait pourtant le rêve.

Ce soir on dit qu’un chasseur a abattu l’un de ces oiseaux

invraisemblables, un flamant rose.

Il gît rose aussi invraisemblable dans la mort.

Toute la beauté étreinte au plomb.

Nos soirs 21

Plus seule je continue

Plus seule je continue. Il est un point cardinal pour demain

quelque part entre les quatre vents de la rose interjeté

ce poème.

Au centre de la mémoire ébouriffée qui se résigne et non, ne se résigne pas. Ne consent pas et consent. Au centre. Au ventre,

émoi qui ne laisse pas tranquille, Maciej, comme toi je ne reposerai pas dans le sommeil de la fatigue, ni même dans le jardin de l’oubli.

J’entends parler la langue de vent.

Nos soirs 20

Non certaine que je verrai

Non certaine que je verrai bien - bientôt -

l’interjection de ces fleurs supposées

Dérangez-moi ! Vite ! Que je meure au silence !

- pourtant ça recommence : bientôt repart sans cesse je le sais - Que s’écrive 

cette séquence !

Ces fleurs qui me sauvent - sauge et autres vignes rue millepertuis -

( et tant pis si ce sont fleurs de givre ou d’eau )

Nos soirs 19

Son vol éclairait

Son vol éclairait

au-dessus des têtes

imbues trop pourvues de - des mots des rapides -

vers la chute d’eau

là où d’étranges rocs

- parallélépipèdes - luisent encore sous les aulnes

Nos soirs 18

Ou bien le survol

Ou bien le survol

de l’eau noire par le

martin-pêcheur

son trait lancé depuis la berge

en bleu horizontal

c’était lorsque je me baignais

le soir venait

de sous l’herbier

ses ailes avalèrent

les derniers reflets

un motif bref indistinct

- car rien pour discerner -.

Nos soir 17

Au verger

Au verger appauvri effacée sur l’écorce crépusculaire

la boarmie

si me console instantanément le moindre géométridé

ce papillon des plus ordinaires

oui dis-je c’est sans vergogne que je consens

Nos soirs 16

Il faut reverdir

Il faut reverdir.

C’est qu’au sol rectangles et équerres tracent de possibles entrées

pour évoquer l’absente - infernale solitude - pour déchiffrer

- lames et sifflets - la vie

je vois le biseau de la lumière à mes pieds cloué

- j’ai pourtant des pensées dans la vigne

et dans le pré où  m’attend l’ortie. D’asphodèle - la fleur interjective -

aucune -

Nos soirs 15

Trop de quoi ?

Trop de quoi ?

Une pierre dans la nuit sans ombre Souris !

comme réponse à mes questions. 

Toujours me contesteront les signes ordinaires

l’humilité des choses dures

- cet art du manque, le plus sûr -

à laquelle je réponds par cette forme pressée : poésie.

Nos soirs 14

J'entends Java dans la bardane

J’entends Java dans la bardane et dans l’amas

bruni des anémones.

Je l’entends dans le vent.

Au gravier brûlant gravir (en marche, le temple pas uniquement).

Le pas uniment sans entrave ni chatterie

les jambes portent moins loin.

Je cherche l’absente, la ramener dans le vert

de nos corps ce côté-ci.

Je contourne les nénuphars.

Jusqu’où irai-je

et sans me retourner ?

Mais à la nuit

blancheur de hache

le silex luit toujours.

De Java je tiens des soufres, elle qui dormait dans les onagres,

mais pas même le simple contour.

Seuls sont des grillons et les étoiles encore très nettes qu’un aboiement m’arrache :

dureté accrue, voici la vérité qui effare.

Nos soirs 13

Elle est bardane

Elle est bardane - sans perte - son dard

convoque des animaux en premier lieu : âne et

Java, le chat qui n’est plus couleur de roc et d’estran. Fleurie

elle rend la vue à la vue - revers violet en ricoché

avec les salicaires -.

La mémoire court-circuite ainsi les nénuphars.

Java absente de tout

la cherchant dans le langage où je crois bien me cacher

- ne pas pleurer encore -

la cherchant la réalité de l’absente

je trouve la poésie

- encore non lue jusqu’à ce jour et de cette lecture je me réjouis - :

Je dis : une fleur ! et, hors de l’oubli où ma voix relègue aucun contour, en tant que quelque chose d’autre que les calices sus, musicalement se lève, idée même et suave, l’absente de tous bouquets.

Nos soirs 12

Sous les iris

Sous les iris les feuilles des Plateaux (Nuphar lutea ) offusquent la mémoire, leur opacité

peltée à la surface de l’eau flotte contre la profondeur

une obturation verte et dessus  l’ove du bouton

lequel précisément me les faisait confondre avec les lotus.

Ma vue obtuse acquiesce à ces stases orbiculaires

où saillent les fleurs en coupes, l’ivresse

en laquelle attend un œil réfléchissant.

Le pied prudemment proche.

Je guette la bardane sur la berge opposée

- qui m’est familière -.

Nos soirs 11

Le chat Java, tout soleil en suspens

Le chat Java, tout soleil en suspens

laisse

laisse-moi je rentre dans la coulure des saules

une buée brouille l’œil

nous buvons l’eau sombre du bras mort

jusqu’à l’oubli le presque mauve

semé de lentilles

là où regarde un iris radiant

Nos soirs 10

Tache - la pareille-là -

Tache - la pareille-là -

en arrivant

écarlate

s’épand - non, sans liquide comme un cri bref inaudible - sous la table

de l’élégant Carduelis carduelis

plus aucun chant fluide ne coulera     plus

au jardin tari il est tari

et les pattes raidies