Cette défection, cette absence qui dure
cause l’inflammation, l’hyperémie cérébrale
et viscérale qui maintient ma pression.
J’insiste. L’œil injecté colore la cause :
je visualise des ronciers comme des océans malmenés
violets rougis sous les taillis réversibles. Je m’y vois
De ma volonté, rien. De ma dignité ?
Rampante rétine par le halo subjuguée,
par la fin, qui est de voir l’invisible,
par l’indéchiffrable hallier, par les armes de l’obstruction
- soir enchevêtré - réduite à sujétion.
Nyctalope de l’humeur noire, endolorie.
avec des égards pour l’ombre
l’extension de mon œil - la lampe
projetée vers le bruit - jeté à perte
de vue le halo troue le buisson.
J’égare jusqu’à la lumière.
(je n’éclaire bientôt que l’absence,
et surtout sa répétition)
qu’est-ce qui réside dans ma volonté ?
Erres forcées (jusqu’à rompre)
aires vaines (mises à jour)
mon errance va de mise avec mon amour
sans même l’idée de clairière où
chercher cet amour
j’égare jusqu’à la lisière
je la soumets dans mes pas, à mes pas,
chaque pas un vœu : chercher.
avec des égards pour l’ombre
Pluie lourde. Je deviens hallier
- fol hallier -
à scruter rampant
cherchant le sentier
aggravé d’arches surbaissées
à exacerber le poème buissonnant
sa capacité de recel
(n’est-il pas failli quelque part ? Perséphone !)
Lever le poème sans le lièvre (ici le chat).
J’ai l’haleine mouillée
manches épaillées
bredouille mais lourde de pensées.
Parfois je désespère.
Puis
- maintenant cette sensation de perte, la
plaie de chair et de mots,
expansive sur ses bords, intempérante
(d’un bord à l’autre du pré) -
je cherche la main tendue vers lui.
Lumière brandie.
L’espoir est ma dépendance - ad diction
(la prétendue prétendument dite à)
cette quête -. J’espère un revirement,
un avivement des bords.
Je ne sèche pas.
Je confonds les distances.
Je voue ma langue au chat.
J’affûte mes perspectives, diamétralement opposables :
le pas ne pas.
Un rien m’agite, hautes erres dans lesquelles je poursuis
des portées ancestrales, des couvées,
des chemins de traverse.
À l’herbe cespiteuse
planifiée pour la multiplication des distances
le tallage,
la brûlure du gel assure l’unité,
mais moi je perds dépitée mon motif.
Une perte sèche. Avec la nuit j’attends sa paire
d’yeux inquisiteurs
sans présager sa défection.
Je le cherche dans cette sècheresse.
Je reviens sur mes pas.
Je reviens sur mes pas pour repères (et repartir).
Frayement des chimères à l’aplomb des buissons
que l’œil alerte prompt à
s’acérer, perçant, perce
outrepassant, passe.
Non, non.
L’ombre vient des halliers. On cherche des yeux la nuit.
Un son nouveau
(la réponse à nos appels)
(notre désir de réponse, notre leurre)
leurre les tympans
avilis par trop de crédulité, d’espoir
- vils mais vifs, aigus -.
J’entends les vers, les fanes, les fils de fer
des clôtures, la voie frayée du pré.
Le même récit de disparition. Ici
le pré obnubilé par la quête,
chimères bien visibles dans l’air,
mon application vespérale dans l’espoir de son retour
(chat) sans prémonition (ou avec)
l’évanescence des bois dans la forme-soir,
la perte tautologique de la vision.
dans la liaison des airs :
à ras de terre l’écoulement des filets d’air
laminaires,
au-dessus la masse de cristaux de glace mêlée d’aérosols.
Un froid soleil concrétise l’atmosphère qui le contre.
Tout est si visible de loin.
Laisses comme les filets d’air
qui réitèrent le récit, le même,
de ruine en ruine
(de ruines secrètes en possibles retrouvailles
si on cherche)
faisant communiquer les halliers givrés
la forêt
la cavale du chat
en écharpe dans l’air.
Le voici le but sans fin, le présent continu : chercher le chat (non le chas)
pré borné par le ciel d’un côté
la forêt de l’autre, son flanc sombre avant la nuit
dévers dont j’admire la solution
et encore, que la pioche des questions n’entame pas
ou guère,
que la pioche travaille sans induire de rupture
(solution de continuité)
terre interminable
interminablement à former
arpenter
cette pioche plutôt à ponctuer - un accent -
à mener délicatement
dans la liaison des mottes
qu’habitent tous les oiseaux
Une réalisation dont la modicité est acceptée
- à l’image de ces motifs ses mobiles -
(il n’y a pas de grandes choses)
mais devrais-je dire modestie ? Allez va !
Va pour ce rien -, mais un rien qui annule le reste.*
Car seul ce présent est encore possible.
(sinon chercher son chat)
*André du Bouchet, Carnets 1952-1956, Plon, 1989, page 61
et jusqu’à moi, ici, partie de ce monde-ci
(minuscule et grandie par sa capacité
de variation, sa capacité de combinaison
des inépuisables états de la matière),
partie amenée à composer le monde en se composant :
collée à la terre, élevée par la terre
ainsi par ces itérations et ces variations
éprouvées dans les moindres détails et en tous temps,
ainsi par l’épreuve du poème
se forme un monde réel et vivant.
C’est une réalisation.
Indécelable symétrie à l’œil nu
(indécelée mais connue)
tout le contraire de l’effet
- pourtant déployant un luxe très circonstanciel -
cisèle jusqu’à la fane
Il n’y a pas de petite chose
le givre géométrise
l’attente, la rigueur
autant que le capitule
formules infinitésimales
qu’il soumet au vent dans un effort de visibilité.
Suivant la prescription je retourne à la fleur :
elle resplendit encore simplement
refusant de capituler.
J’attends parmi les pierres, je suis pierre,
je progresse espérant me confondre.
Au-dessus de moi je suis l’achillée courbe
dans la réverbération de la lumière
atteignant les ramifications des particules
de glace cristallisées.
Voici les merles
leur phrase imperceptible dans le silence
une poussée d’amertume
un défi de bouquet
voici les jeunes poètes
leur perspicacité assone
sur la mer gelée
leur vie - et la nôtre - rejaillit.
l’écrivant trouvent la force
de ne pas (ne pas trop)
donner dans l’inarticulé
(l’inarticurlé devrais-je dire)
élaborent leur alphabet
vert immature
sur aigre cire, certes
et à la mesure de leur tablettes
mais alors ?
versifient l’âcreté comme elles peuvent
la perplexité enjambant hop !
(le pivot restant l’œil magistral qui contemple l’anxiété
qui contemple l’amour)
et resplendissent du désordre ainsi
orchestré
orfèvres diadémées de cris et d’éclairs
poinçons terribles désirés autant que redoutés
Ils réinventent la gamme des gestes, c’est la prose du monde
et décèlent un pacte plus ancien
(celui des commensaux à la table de l’univers,
l’impulsion de la sensation sur l’intelligence
en puissance dans toute choses, tabula rasa)
comme ces jeunes filles face à l’informulé
qui n’ont qu’un seul mot, et c’est cri,
mais l’écrivent plutôt qu’hurler
feuilles ors et
bruns riens avariés pétioles surnuméraires
limbes avachis ver veule
vers viscose verts
et bruns rachis brun simple squelette siliceux faisceaux fibreux
charpente sans vague ni crête
gerbes d’écume jets d’humus jet bouquet d’exclamations
bouquet bouquet hauts
oh mais ! démonstratifs valeureux les pilleurs
explorent bruyamment
les frissons de l’herbe.
effeuillent fouillent
l’offre mirifique
le bouquet étincelant oh ! ah !
en ors en bruns en noirs de jais résolu
oh ! volatilisé !
les pilleurs d’épave
défibrillent
éparpillent le trésor
Turdus merula,
alules dressées
éventent l’assonance
(splendeur hallucinée des manèges
aggravée d’ailes disparates)
quand ils amerrissent doucement
Ce qui était un petit pré est une mer gelée
- non en moi, nous y sommes - moutonnements évasifs
dont les stries cristallisent l’écoulement des filets d’air
laminaires,
c’est ainsi qu’il plane grâce au vent.
Ce pré écume
que sept merles - ici en exocets - relient de crête en crête.
Espace absolument réel puisqu’on y respire
nous retrouvons l’attention qui creuse en nous,
l’appel d’air
qui échappe à la raison.
Aurais-je dû plaider l’insensibilité,
le parler d’autre chose ?
aurais-je dû, n’aurais-je pas :
m’enseigne aujourd’hui la neige
qui bientôt allège tout le visible,
salutaire,
qui retrace tous les possibles
(après qu’elle efface tous les usages, toutes les servitudes).
Nul ne passe avec sa parole peut-être mais
avec le pas sensible
oui.
Attentif bien qu’à l’aveugle
sur la sente de ses propres pas, et totalement sans envergure
j’ose dire que c’est toi, chose parmi les simples
qui fait boule de neige
qui déplace et l’horizon
et le vent,
qui par tous les temps se meut en toute autre chose.
