Vert sur vert dans l’ombre verte
le vert de l’ortie une humilité qui touche
– vouée à la révérence –
Passant l’accotement elle s’associe à l’herbe
elle s’associe aux ornières, noires comme le miroir
où je la vois, ma Petite bringée, sur l’ombre de la lisière
L’ortie frétille dans l’eau, ses pointes à bout touchant
vers l’œil inquisiteur ne percent rien
cherchant la couleur il rejoint là-bas
un îlot d’épilobes cursives après la coupe claire
(l’œil flaire ces choses-là, la reprise)
Haie de candélabres frêles et austères
tout éteints car temps gris – la solennité du gris,
l’accord hautain juste en lisière de bosquet – [lampsane commune]
une sourcilleuse, qui ne désespère pas du soleil
et qui réserve sa floraison
fleurons resserrés comme en berne je n’en demandais pas tant
je porte ma Petite assez haut dans le regard
(je devrais dire : mes yeux empreints d’elle)
Je m’adosse à la haie qui s’efface
Une berce commune aux limbes larges comme des berceaux
découpe l’horizon partiellement masqué,
partiellement ciel (parcielementiel), espace incurvé par ses lignes courbes
qui l’enlacent.
Un frisson dans l’herbe, une oscillation de berce
enchevêtrent les lignes de la très haute charpente anthropique.
(C’est que je teste la couche d’herbe
car je suis ma Petite sur ses erres refroidies, dans ses nids qui se délacent.
Les ombelles étoilent dans le ciel.)
Comme est partout la grande marguerite
au balancement bref – l’amplitude est dans le consentement,
l’épaulement des trèfles contrebute le vertige –
le blanc pur du capitule couronne la rouille
qui s’étend du pré au front des forêts
elle qui précède le noir
et sur la berme
les fosses et les talus
prévient les hampes de l’oseille et la petite brunelle
joue avec moi au dernier soleil
Des astres frivoles – mieux dire légers car ils ajoutent tant
à notre connaissance –
points mobiles dans ma conscience du changement, tournent
comme des rouelles
(elle était enroulée sur elle-même dans le jardin aux aromates.
Elle respirait doucement ; tout son pelage sentait la népète et le romarin. Puis vers
le roncier du fond partait chasser)
Reliefs de l’été :
nous passions par là où sont trèfles et luzerne scabieuse jacée
berce aujourd’hui encore dont les feuilles dessinent des côtes
sa fleur explose sans bruit près de mon littoral
en limite d’eaux troublées par la vision partout surexposée
de ma Petite Beauté
par ailleurs défaillante
par ailleurs
et moi ici stoppée dans le dessin de ma paix paisible pâture
(paissance sur le lieu commun de la route communale)
manquante au rendez-vous
automnal comme un délassement de quel droit j’y reviens toujours
de quel droit s’arroger les espaces ? – du bon droit de l’usage
ou de la nécessité ?
– du bon droit de l’inclination ?
Elle peut être partout rudérale comme elles toutes
Repose-toi dans le bleu pointé-ponctué
bleu à bleu lavé (mais pas fleur bleue)
disséminé sur les bermes
un semis de chicorée craquelle la porcelaine du silence
souvient d’autres termes
(à dire dans ses intervalles)
d’autres fins déniées (à toutes fins utiles)
(je sais où la chercher)
ainsi elle revient comme ils et elles reviennent,
ma Petite Beauté dans les molènes
ma Petite Beauté dans les onagres couchée
et les chrysanthèmes
la nuit l’herbe des bermes scintille
la rosée fleurit
Regarde tomber le jour ou bien suis les jalons
que font, de loin en loin, les tiges grêles – noires
à contre-jour –
grandes, grêles et tragiques, des pleurantes dans le couchant [molène Bouillon blanc]
et torses parfois (mèche déviée, fuyant la mémoire et la poix ?)
pleure avec elles
elle savait furtif le chemin entre les molènes
feutré le limbe au-dessus
(se faufile encore son ombre dans leur ombre argentée)
La hampe en bordure contorsionne le reste de lumière
Tourne ça comme tu veux
Grande ortie bien visible au fond des fossés
sommités inclinées vers le collet comme un retour volontaire
vers le pied, est-ce un repli ? côtoie la belle froncée,
l’oxalique, qui offre en primeur sa couleur
mais ne pourra rien contre la défaite pressentie [patience crépue, oseille crépue]
ma Petite Beauté comme cette patience était couronnée
de rouille, et comme elle, regardait déchoir son empire
avec un sourire de confiance
Dans l’herbe chatoie son œil roux :
un détail dans la permanence alternative du vert, comme un courant
Le pré tout entier s’oxyde
mais pas la mémoire.
L’achillée préside à l’altération d’une souche d’épicéa.
Les corymbes couleur de sel gemme miroitent dans le poudrier.
Là, stylite, elle scrutait l’agitation dans l’herbe. Là,
elle présidait la révolution de l’Argus bleu
au-dessus d’un cercle folâtre de têtes roses, [trèfle des prés]
roses parmi les écheveaux lâches et les cent minuscules yeux jaunes [luzerne lupuline]
Des yeux regardent l’envers des choses.
Qui oserait entrer dans la danse ?
Au rose et jaune fox-trot des fabacées Entrez, voyez comme on danse :
elle entrait sans réticence
Plus rose que rose, l’épilobe scelle la fin de partie.
Ma Petite Beauté s’inscrit tendrement dans le mouvement.
Coté soleil brasille un bouquet éblouissant, blanc nacré
comme un œuf au plat
au-dessus d’un fouillis de feuilles découpées [achillée millefeuille]
(mais le jaune est ailleurs, décalé au centre de cette autre) [marguerite commune]
Envolée d’épilobes, mon cœur mon cœur soulève-toi
ne se sent plus. mon cœur soulève-toi
Elle est là, couchée en surimpression, mais trop pesante pour un cœur léger
(ou trop légère pour un cœur lourd ?)
Sur les épis,
à coté des fleurs, les capsules linéaires
disséminent leur duvet papillonnant.
Et voici le tapage d’oisillons plus ravageurs de silence.
Un tumulte virevoltant. [clématite vigne-blanche]
Sa flamboyance à l’heure monastique,
la belle pénombre d’un souffle long allonge la hampe,
dont le flambeau montre le chemin.
Trouve-moi cachée dans le silence
À revoir sans cesse ma petite, noire comme la nuit
remonter la nuit – comme les phalènes à la livrée mimétique,
morphe clair sur l’écorce claire des bouleaux, morphe brun carbonaria
sur l’écorce noire – je la sais invulnérable.
À la voir ainsi, bringée dans l’herbe piquée de trèfle fanés, de brunelles roussies
à la voir,
la revoir
Lignes floues d’épilobes en épi
flopées d’épilobes ondoyants sous la glissière de sécurité
sans contredire la rigidité de la rampe
moirent de rose-pourpre la fin du chemin
Fais ta prière (lentement, aussi)
alors que celle-ci chaque soir invite à sa coupe
pour y réaliser le temps – le temps d’une éclosion – [onagre bisannuelle]
c’est là qu’elle revient sans cesse.
Vision de ma Petite Beauté couchée dans les scabieuses.
Vision d’une écaille de tortue dans les marguerites,
elle, grandie dans les brunelles, les marjolaines, les millepertuis perforés.
Vision de son innocence dans l’innocence d’un pré versant
son semis mémoriel. De plantain à jacée remontant l’allée
allant par l’allée toujours plus loin jusqu’aux onagres.
Soufre est la couleur de sa coupe
pleine comme la lune
avec les noctuelles pour satellites.
Le sphinx en rabat la lumière par intermittence
Ce laiteron – un astre solitaire –
réforme la vision de près.
Sa lumière longtemps compressée dans le bouton
éclate lentement jusqu’à éblouir le plus incrédule
et l’enclore dans son système
L’impact jaune étoile le vert.
Un doigt méfiant s’avance craignant la brûlure.
Épineux ce point et cette éraillure à la surface du fourré dense,
épineuse la figure qui surgit de l’ombre.
Crève-z-yeux roi des champs c’est son nom vernaculaire
nous saute au visage comme une évidence
Elle irradie en mauve diaphane
l’œil déshabitué à la couleur.
Tout tourne autour d’elle, preuve focale
de sa consistance. Je tourne aussi, le chemin blanc
bordé de ronciers qui cernent ces prés,
la route qui nous y mena tu me fais tourner la tête
et ce n’est pas ce jaune incident comme l’éclat d’un tir
dans l’ombre des buissons qui me rend la parallaxe [laiteron des champs]
Depuis toujours aimée je t’ai tant aimée
pour sa rudesse (rétive à la main) et sa précieuse
présence la scabieuse est un joyau irisant l’herbe
un regain de soleil le rouement
d’un pré minuscule
La scabieuse ne ploie sous aucun prétexte.
Mauve lilas cernée de vert, barrée cette autre fois d’une sorte de fibule
– le corps noble de l’Œdémère noble – qui concentre toute la couleur du présent
Elle a l’armure suave et hospitalière
– une contradiction intrinsèque que ne dément pas l’emblème, son capitule –
et conquiert joyausement la berme en déroulant le fil
– son film et sa croisade – de l’effort souterrain
Encore et toujours l’ubiquiste, le millepertuis,
troue le vert compact du fossé asséché sous le roncier.
Grandi et certain de son faîte, il étaye la timorée, la verveine,
qui s’évertue en mauve, et la douce, très douce nitescence même,
aimée de l’Adèle métallique qu’elle sertit
au sein de son capitule rayonnant [scabieuse « Knautie » des champs]
Tout reverdit sauf la jacée qui sonore
diffuse son rose gracieusement. Un rire
fait trembler le pré adjacent.
Elle forme le bouquet.
Tout juste refleurie, la juste centaurée jacée
la rose hirsute coiffe l’amour naissant
d’un simple état des lieux – talus reverdis aussi –
de sa simple je suis comme je suis
échevelle la main à cueillir
ses ombres digitées
(une écarquillée)
cent t’aurai mieux qu’une
Le roncier fait le sorite, en somme
qui enserre dans ses sarments une sorte de vérité concernant l’attente
et la pérennité. Embrasse-moi pour toujours !
C’est là qu’une belle galante sans souci ravive en rose,
apporte son capitule – son capital fraîcheur –
splendeur dans l’herbe, dut-elle passer, [centaurée jacée]
elle persiste à vivre (jamais assez !)
