En vert, citernes où le nom résonne,
réserve de
nuit,
nuit que des pierres coulent en cercle.
Ricochent des échos.
Comme s’avance
passementière
la ronce sur son pied viride
surjette
et le liseron
- tout comme -
Mais
sujette à l’isolement et à la soif
insolée elle borde et brode en cinq sec un massif
marginé avant que d’être.
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