Et toi iris pourtant sans
équivoque, sœur
de mon hiver stérile ta réserve garde en vie
ma parole. ( De fait cette nuit talaire. ) Toi tu cultives
un lieu de feu.
Dans la vigueur de tes rhizomes embourbés jaillit
déjà un coq, la crête du poignard d’or
- ou la pointe hirsute de ta flèche
hirsute comme un angon - .
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