L'appel d'urgence

L’appel d’urgence c’est ce qu’en premier lieu

j’ai perçu. Les coups de becs frénétiques

si peu perceptibles pourtant contre le verre vitrocéramique.

Les impulsions électriques des yeux que soustraient les ailes

à la battue désordonnée, comme d’un alphabet morse inaudible.

La suie poudroie sur les éventails. Somptueuse lumière noire

d’une revue de cabaret. Mais lui s’évertue contre le verre incassable.

Ce qu’il y a, c’est difficile à dire, le ballet d’un maître plumassier tragique

dans ce tout petit théâtre hémicycle que constitue la coupole de la cheminée.

Une tragédie domestique presque secrète. Que regardes-tu ?

Ensuite il met toute son énergie à s’enfuir par la fenêtre ouverte

quand j’entrebâille les battants de portes du foyer, un spéculaire

rideau de scène qui replie mécaniquement toute la pièce, et moi avec.

Lui comme s’il suivait un pont sanitaire aérien de l’une à l’autre, ce que c’est.