contre le temps, pourtant je mourrai d’impatience.
J’embaume la lumière, je regarde la mort fleurir ici,
chaque bourgeon tumescent marqué du fer,
chaque heure, si on voulait ne pas bouger. Je jette au-delà
du carré d’herbe phrases et emphases déjà
meurtries,
dépassées : le pavot d’orient éclot entre la
bergeronnette
et moi, et du lilas l’hyperbole dans les thyrses
démultipliés
courbe son ascension. Que faire des mille dagues pointées
vers mon œil désarmé ? C’est une blague, autant d’adynata,
ou bien ? Fraîcheur soudaine à l’acceptation de l’impuissance,
triple fraîcheur que ce trèfle et sa splendeur insensée.
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