On s’empêtre et on vacille
au chevêtre des stellaires, un pied à l’étrier.
Nous guette l’œil d’un âne tranquille.
C’est la calamiteuse version de Gilles ou Pierrot
ignorant des choses comme elles devraient être.
Je pensais contente-toi d’être là, pieds et poings liés
dans les ronces, et pas la conteuse imbécile
d’une histoire immaculée.
La pupille d’âne circonspecte, c’est déjà ça,
noire et profonde pupille où tu te reflètes,
elle te fait un miroir plus vérace.
Étoile et orbite à ce talus, chaos inversé,
font de toutes façons la courbe fermée de ton monde.
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