Rien, donc
obsessivement rien
(que les images).
Cet air seul qui étouffe le poème
(qui se nourrit d’air et suffoque trop aéré)
Rien que la cendre volatile que dévêt
le vent,
un lai mollement se laisse glisser
en vol
relève le cercle d’argile crue
dévoile plusieurs entrées de galeries.
L’œil limpide qui reposait sur moi.
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