Que croyons-nous être ? Rien,
ni la respiration empruntée au
battement de la pluie sur les tuiles puis
crue hors du chéneau sur le
lambrequin
- ce jour où tout regorge d’être nommé -,
ni l’œil ruisselant ni l’attente dans les reins
debout face au verger détrempé au
vert infus -
Comme il aura plu aujourd’hui !
Comme il aura cru !
-
rien ou tout c’est selon ( mais pas la volonté )
Je dis ceci et revient le jardin régulier
et moi bien plus calmement à son bord
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