- avec celui de variation - comme variations et fugues noires
de branches mêlées au-dessus
de mon toit. Me voici
rêvant tête ocieuse penchée vers les cimes à travers
le pare-brise. Mais tu
bayes aux corbeaux, ma parole ! Démarre
donc,
va, roule, quitte ces freux,
m’enjoint la voix,
mais là-haut d’anciens nids flottent sur leurs pilotis.
Vides comme des vaisseaux oisifs ou déjà investis,
où roulent des œufs verts ou bleu clair tachetés de sépia.
Leur précarité si troublante étincelle. Je plonge en moi
par symétrie, en eux si haut je pense berceuse,
je pense confiance et émancipation.
Est-ce le groupe - on dit colonie - est-ce le bâti de branches,
boursouflé comme l’océan, qui les porte ? Ils dorment
dans les tempêtes,
haussés par la dissonance - tranquillement discordants -
mais avec l’intonation juste au cœur de la
confusion.
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