sauf la lunaire,
je tourne autour d’elle comme autour d’un astre
et elle tremble un peu,
les siliques cliquètent et clignent au soleil, ne va pas
voir un printemps dans ces breloques résiduaires
- vieilles et obscènes - n’y
va pas !
c’est un leurre
(non, c’est une fleur
au vécu délicat, non,
c’est une fleur,
le murmure de ses valves en dit long sur le vent,
son monde familier).
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