Dans un registre primitif

Dans un registre primitif ta peur s’étend. La tessiture

vernale tue : d’abord la cerisaie, trop vraie pour n’importe qui,

dont l’énorme candeur te renverse, et à tes pieds, parce qu’il fait six,

le grésil s’émie sur la terre crue. Qu’as-tu vu, entendu ?

Tu ne sais plus si c’est la rumeur ou le répit.

 

Avec la métrique qui se désajuste comme une vague,

- au-dessus d’elle les oiseaux grappillent les miettes de soleil -

les bêtes ingénieuses la voient comme un flux, moi, comme un surcroît

d’intensité, une trop vive lumière au sortir d’un tunnel

exacerbe la fleur, nerveuse, en la désagrégeant déjà.