Vient-elle à nous ? Toute oblitérée
dans sa mue un châle plus pesant lui dérobe les bras
et les mains. Le tympanon qu’elle tient
comme un miroir pensif tient
tout seul quelle note est-ce là quel la
faut-il que la dame chante à souhait
comme le mien quel battement votif de tout son être
dit quel jour
sommes-nous déjà ?
ou quel est mon âge ?
Et comme la lune sourde à son giron écoute nos
tympans.
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